Poema ll

 Não quero saber de

Schopenhauer

E nem ver as fotografias

de Sebastião Salgado.

Não quero ouvir

Chico Buarque falar

Sobre os pobres

Em um show de 600 reais.

Eu quero sentir o nada

Que existe nas luzes amareladas

[que continuam acesas na madrugada.

Quero que o olhar parado

Do trabalhador da fotografia

Brilhe olhando para mim

-Carne e osso-

Eu quero ouvir o canto

Da lavadeira e escutar

As dores de uma Geni.

Eu quero sair da minha poesia.

Eu quero viver a minha poesia

Ser

Respirar e

Sentir

A humanidade

Em mim.

Marginália

Toda a podridão do mundo

me consome.

Tudo o que é feio

O que da nojo

E o que é errado.

Há certa poesia nas ruas,

nos becos,

nos bueiros

e embaixo dos túneis

[com suas luzes amareladas.

Há certa poesia

nos inícios de manhãs de feira

e nas ruas vazias

dos dias santos.

Eu sinto que essa

''certa poesia''

é a poesia certa.

E que não há poema de amor

mais bonito

que a fala

de um andarilho.

Gi.

Poema de ônibus na volta para casa

Hoje vi uma criança que colhia um dente-de-leão.

Que o colhia em um mato que cresceu

[Em uma escola pública.

Eu olhei para ela e vi uma criança.

Uma criança que apanhava uma flor.

Vi humanidade.

E me veio à cabeça

Uma outra criança que um dia

Eu havia visto.

Era uma pessoinha

Que com seu esquadro de metal

Desenhava uma flor rebuscada em seu caderno.

Entre pisos e azulejos 

[De uma escola protegida e particular.

O que não entendo 

É que na segunda criança

O que eu vi foi, 

Quem sabe, 

Um futuro arquiteto ou engenheiro.

Talvez sem nenhuma humanidade.

Gi.

Quero a calçada, a rua e a podridão.

De nada me interessa um muro com

[uma cerca elétrica.

De nada me interessa o materialismo dialético,

A moral kantiana. O inconsciente coletivo.

Nada quero das filosofias. Nada quero do saber.

Quero ruas que fedem a mijo.

Um papel que limpe o catarro da criança birrenta.

A chuva ácida que corrói uma estátua

E reconstrói minha alma.

Quero. Não almejo e nem anseio, só quero.

O cantar de uma missa,

O choro de uma puta,

O riso de um bêbado

E as confidências do andarilho.

Quero a poesia vivida;

Não um livro.

A realidade que me cerca;

Não um vernissage surrealista.

Quero o niilismo.

A podridão.

O concreto.

De nada me interessa

A minha própria poesia.

Poema para Maria

A metafísica 

dos teus olhos

me encanta;

minha pequena.

Quando ignoras 

todos os axiomas

postulados

e me diz que

um retângulo é quadrado;

encanto-me, pequena.

O que é isso?

O que é verde?

O que é azul?

-Me perguntas.

E eu, perdida entre

[as físicas, químicas e poesia,

respondo-lhe simploriamente.

E com todos os quês

matutando em sua cabeça, 

você adormece.

E me encanta.

Pequena.

Poesia e fotografia: Gi.

Opostos

Força de atrito.

Equação de primeiro grau.

Darwin e Lamarck.

Marx e Durkheim.

Paleolítico, neolítico.

Fórmula de Pitágoras.

Adjuntos adnominais.

Choses, things, cosas, coisas.

Fome que tritura.

Pobreza de primeiro grau.

Diarréia e malária.

Morte e decadência.

Prostituição, neofaltas.

Fórmula da desilusão.

Anemias adnominais.

Sentimentos.

E ainda se importam mais

Com o status quo

[que a primeira estrofe

[traz.

 Gi.

Minhas Fotos

Galeria de giuliannemartins no Flickr.

Meu flickr e minha outra paixão, fotografar :3

Insuficiência temporal

Hoje já é o amanhã de ontem

o ano que vem do ano passado

e eu ainda

planejo.

Agora já não é mais

e eu ainda 

não fui ser feliz.

Estou acumulando um capital trivial

[de um ciclo sem fim, 

para poder viver

e poder levar a vida

e poder um dia parar.

(Enquanto isso? -Não vivo.)

Mas a vida já é

e pode já não ser.

BANG

pra 

quê?

Gi (Poema/Fotografia)

Cotidiano

 Pássaros cagando

nas cabeças 

dos advogados,

dos médicos

e dos engenheiros.

Putas se oferencendo

de dia.

Na avenida principal.

E pedreiros dando em cima

de crianças que passam, 

indo para a escola.

Vacas peidando;

e aquecimento global.

Gi.

Homo Demens

Quanto mais os homens falam, menos fazem sentido. Inventam milhares de coisas para preencher o vazio que é a vida... Mas de nada adianta. Essa mania desesperadora de procurar algum sentido onde não há, e nunca houve, nenhum. Mania de consumir, consumir, consumir, criar, deixar e... Morrer. Mania de ter medo da morte e de viver adiando tudo, tudo que pode. Manias humanas...

Porque não nasci pássaro? 

Gi.

Foto e texto.